é figura sem linguagem

'não existe amor em sp.'*
'aqui ninguém vai pro céu.'*
'buquê são flores mortas.'*
'a ganância vibra, a vaidade excita.'*
'não precisa morrer pra ver deus.'*


são paulo é metáfora,
é figura sem linguagem
é o mundo todo
são paulo sou eu e você


são paulo é nova iguaçu
é gente de todo o canto
é ilha de creta
é minotauro
é o fio arrebentado


é a falta de tudo que aquece
é excesso de tudo que sufoca
é o mundo todo
é figura sem linguagem
é metáfora.


*criolo, não existe amor em sp, in nó na orelha, 2011

Patakori Ogun!

Hoje não é domingo. Mas é 23. Dia de Jorge. Assim, intimamente, sem rapapés.
Não é dia de "São" Jorge, é simplesmente dia de Jorge.
Desde muito pequena que ele está na minha vida: no Sítio do Pica-pau, nos terreiros de umbanda, no batuque do candomblé, nas sacristias. Jorge é um cara interessante, apesar de eu não gostar nem um pouco daquela imagem templária do cavaleiro de armadura matando o dragão. Prefiro o Jorge-Ogum, homem poderoso, capaz de amar e odiar como todos nós. Apaixonado guerreiro, dono dos caminhos e das estradas. É pra esse que dedico meu axé e essa canção.

sua benção.

23/04/2011

desvontades

tô com sono da vida

quero dormir essa 

e acordar em outra

aproveitar meus sonhos

como se vida fossem

como se fossem verdade

quero deixar essas coisas de fora

essa falta de apetite pelo mundo

essa 'desvontade' de andar entre as gentes

'desvontade'...

evoé, manuel bandeira!

Poética

Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente protocolo e manifestações de apreço ao Sr. diretor.

Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o cunho vernáculo de um vocábulo.

Abaixo os puristas
Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja
fora de si mesmo.

De resto não é lirismo
Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante
exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes
maneiras de agradar às mulheres, etc.

Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbedos
O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

manuel bandeira. in bandeira estrela da vida inteira, antologia poética, p 108.

as múltiplas vozes da alma III

Mortal loucura
Gregório de Mattos e José Miguel Wisnik

Na oração, que desaterra … a terra,
Quer Deus que a quem está o cuidado … dado,
Pregue que a vida é emprestado … estado,
Mistérios mil que desenterra … enterra.

Quem não cuida de si, que é terra, … erra,
Que o alto Rei, por afamado … amado,
É quem lhe assiste ao desvelado … lado,
Da morte ao ar não desaferra, … aferra.

Quem do mundo a mortal loucura … cura,
A vontade de Deus sagrada … agrada
Firmar-lhe a vida em atadura … dura.

O voz zelosa, que dobrada … brada,
Já sei que a flor da formosura, … usura,
Será no fim dessa jornada … nada.

no vídeo abaixo, trecho do balé onqotô, do grupo corpo, coreografia: rodrigo pederneiras;
música: caetano veloso e josé miguel wisnik; cenografia e iluminação: paulo pederneiras; figurino: freusa zechmeister; ano 2005:

saudades

saudades de quando tudo era festa e nada podia estragar a alegria.
saudades de quando sábado era sinônimo de rua e amigos.
saudades de quando eu era sinônimo de rua e de festa.
saudades das rodinhas de violão.
saudades do cabo jorge.
saudades do padre farinha e do padre fritz.
saudades da minha bolsa de linha cinza e preta.
saudades da galera da sabará.
saudades dos amigos da tijuca.
saudades do tempo em que eu fazia meu tempo.
saudades!!

linhas azuis

agulha e linha.

bordo com mãos pesadas

finas linhas azuis

em cada uma 

há um canto 

não revelado

há um sonho

não cultivado

há um monstro

não domesticado

com olhos negros

encaro meus finos fios azuis

e suas ausências

suas querências

suas maledicências

seus adiamentos...

não fiz as casas,

nem os botões.

não pus zíper ou colchete

deixei minha história

aberta. 

escrita em finas linhas azuis...

Da série: exercendo outros eus V

O Jardim do Silêncio

(Moska)

Um automóvel segue cego

Pela estrada iluminada de sol

E o homem que está ao volante

Nem olha pra trás

Aperta os olhos

Solta a fumaça e pensa:

Tudo se compõe e se decompõe

Tudo se compõe e se decompõe

Tudo se compõe e se decompõe

Tudo se compõe e se decompõe

A velocidade que emociona

É a mesma que mata

O sorriso antigo agora

É lágrima barata

A vida não pede licença 

E muito menos desculpa

O perdão é que possibilita

O nascimento da culpa

E assim

Viajando pelo mundo sem fim

O silêncio planta seu jardim

Tudo se compõe e se decompõe

Tudo se compõe e se decompõe

Tudo se compõe e se decompõe

Tudo se compõe e se decompõe

Esse automóvel surge surdo

Pelo caminho abafado de som

E a mulher que escreve um poema 

No banco de trás

Aperta os olhos

Solta a fumaça e pensa:

Tudo se compõe e se decompõe

Tudo se compõe e se decompõe

Tudo se compõe e se decompõe

Tudo se compõe e se decompõe

ausências

descomposta.
sem compostura.
descosturada.
descortinada.
desbaratinada.
descompassada.
descabelada.
decapitada.
desconjuntada.

sem título XXXI

fios de lua

trançados com maestria.

minha vida não cabe em um dedal.

quem é o algoz?

a roupa já não me cabe.
cresceram em mim afetos inimaginados.
morreram antigas paixões.

'quem é o algoz?'
é pergunta repetida à esmo,
é coisa sem solução.

qual é, em mim, a pele que eu habito?
qual?
há pele habitada em mim
ou só há essa ausência que preenche tudo?

'quem é o algoz?'
pergunta meu coração,
quem me abate?

'coso o couro,
mas não coso o corpo'...
cantilena de coxia.

ladainha repetida
pela mãe, de agulha em punho,
dando um jeitinho na roupa"nova" 
que a prima não usa mais...

coso o couro.
costuro vozes que cantam
pr'eu dormir.

saudades de quando era pequena
e a felicidade tinha gosto,
e cheiro, de pizza de muzzarela.

me alimento de arte

"Invejo — mas não sei se invejo — aqueles de quem se pode escrever uma biografia, ou que podem escrever a própria. Nestas impressões sem nexo, nem desejo de nexo, narro indiferentemente a minha autobiografia sem fatos, a minha história sem vida. São as minhas Confissões, e, se nelas nada digo, é que nada tenho que dizer..."


"Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto. Faço férias das sensações. Compreendo bem as bordadoras por mágoa e as que fazem meia porque há vida."


"Viver é fazer meia com uma intenção dos outros. Mas, ao fazê-la, o pensamento é livre, e todos os príncipes encantados podem passear nos seus parques entre mergulho e mergulho da agulha de marfim com bico reverso. Crochê das coisas... Intervalo... Nada..."


"Uma inteligência aguda para me destruir, e um poder de sonho sôfrego de me entreter... Uma vontade morta e uma reflexão que a embala, como a um filho vivo... Sim, crochê.."


"E na mesa do meu quarto sou menos reles, empregado e anônimo, escrevo palavras como a salvação da alma [...]"


"O homem fatal, afinal, existe nos sonhos próprios de todos os homens vulgares, e o romantismo não é senão o virar do avesso do domínio quotidiano de nós mesmos."


pessoa, fernando. in: o livro do desassossego